Als kurz vor der Pensionierung stehender Geschäftsführer einer Zeitschriftenvertriebsfirma bedient sich der Icherzähler der Person seines Postzustellers, um über dessen Verbindung zur Außenwelt das, was ihn immer schon gestört und genervt hat, nun endlich loswerden zu können. Er schimpft über die Journaille des Zeitungsboulevard, wo nur über Krisen, Mord und Totschlag berichtet wird, über das Theater, in dem es zunehmend zu als Schlammschlacht inszenierten Aufführungen kommt, und gesteht ein, seine E-Mailadresse wegen permanenter Verstopfung seines elektronischen Postkastens, in dem sich täglich nur Müll ansammelt - angefangen vom Angebot, an einem imaginären Chicagoer Spieltisch Platz zu nehmen bis hin zu einem solchen, einer in Hong Kong entwickelten Penisverlängerung zuzustimmen -, abgeschafft zu haben.
In der Gewissheit, nun endlich seinen philosophischen Ambitionen frönen zu können - er beschäftigt sich mit Pascal und wohl auch mit Montesquieu -, wirft er kurzerhand seinen PC samt Festplatten und Drucker zum Fenster hinaus.
Der ihm vom Postboten übergebene Brief seines seit Jahren verschollenen, von ihm familiär nicht einzuordnenden Bruders Hans bietet dann Anlass, Rückschau zu halten auf seine Familie, die ihm stets fremd war und in der nur Hans zu ihm gehalten hatte. Mit ihm, der sich dann in Kunst und Geisteswissenschaften weltweit einen Namen macht, zieht er sich nach dem Ableben seiner ihn auf den Pflichtteil gesetzten vermögenden Eltern auf eine kleine Insel an der jugoslawischen Adria zurück, wo beide ihren Interessen nachgehen. Hier wird es dann, als Hans Seminare veranstaltet, an denen ein buntes Gemisch obskurer Personen teilnimmt, unter denen eine gewisse Mitsou und ein Historiker eine Rolle spielen, skurril. Der Brief von Hans enthält kommentarlos die Todesnachricht der beiden, die Selbstmord begangen hatten. Man sieht sich nicht wieder.